Eisbären Berlin: Kein Meister-Tanz in den Mai!
So hat Hockeyweb-Mitarbeiter Ronald Toplak das vierte DEL-Finalspiel zwischen den Eisbären Berlin und den Adlern Mannheim erlebt.
47. Minute in der Uber Arena. Markus Vikingstad drückt den Puck zum 3:1 über die Linie, und in diesem Moment senkt sich eine merkwürdige Ruhe über das Spiel. Keine Explosion, kein kollektiver Ausbruch – eher dieses Einverständnis, das durch Reihen und Ränge wandert: So wird es enden.
Neben mir klappt ein Kollege den Laptop halb zu, als hätte er den Schlusspunkt schon gesehen. „Jetzt kann ich wohl auf Sieg schreiben.“ Ein Satz, hingeworfen mit der Routine vieler Abende, an denen sich Dramaturgie an Absprachen hält. Hinter mir lösen sich Reihen auf, Fernsehkollegen greifen nach ihren Taschen. „Am Sonntag sehen wir uns nicht mehr in Mannheim. Schade.“ Ein bisschen Wehmut, aber mehr Gewissheit als Zweifel. So spricht man, wenn ein Finale keins mehr ist.
Ich bleibe sitzen und sehe auf meinen eigenen Text. Fertig. Durchformuliert. Der Jubel schon gegossen, die Sätze geschniegelt, als warteten sie nur noch darauf, in die Nacht entlassen zu werden. Drei Spiele, drei klare Siege: 7:3, 5:1, 5:1. Zahlen, die sich nicht rechtfertigen müssen. Berlin hatte dieses Finale bis hierhin behandelt wie eine Aufgabe, die man ernst nimmt, aber nicht fürchtet. Der Sweep lag in der Luft, so greifbar wie der Sekt in den Logen, der schon in Gläsern stand, kühl, geduldig, bereit.
Und dann das.
Es passiert nicht in einem Moment, der sich markieren ließe. Eher wie ein leiser Riss, der sich durch etwas scheinbar Festes zieht. Mannheim trifft. Nichts Besonderes zunächst, eher ein Aufbäumen, ein Reflex. Doch der Puck kommt zurück. Wieder und wieder. Die Adler spielen nicht plötzlich schöner, nicht zwingend klüger – aber entschlossener, fast trotzig. Mit dem Mut der Verzweiflung, der keine langen Wege kennt.
Ein Tor.
Noch eins.
Und irgendwo zwischen diesen beiden Treffern verschiebt sich etwas im Raum. Die Gewissheit beginnt zu bröckeln, erst unsichtbar, dann hörbar. Stimmen werden kürzer, Blicke länger. Die Uhr verliert ihre klare Richtung. Minuten fühlen sich nicht mehr wie Minuten an. Sie dehnen sich, hängen, kippen.
Verlängerung.
Noch eine.
Das Spiel entzieht sich jeder Ordnung. Jeder Wechsel könnte der letzte sein, jeder Schuss das Ende. Kein Rhythmus mehr, nur noch Wiederholung und Warten. Der Körper sitzt aufrecht, auch wenn man es nicht merkt. Man schreibt nichts mehr. Man denkt nichts mehr zu Ende.
84. Minute. 23:18 Uhr. Ein Schuss, trocken wie ein Ast, der bricht. Luc Esposito trifft. 4:3.
Für einen Sekundenbruchteil ist da Stille. Dann ein Geräusch, das sich nicht einordnen lässt – kein Jubel, kein Aufschrei, eher ein Kippen der gesamten Szenerie. Die Uber Arena verliert ihre Richtung, wird zu einem Ort ohne klare Zugehörigkeit. Blocksberg. Hexenwerk. Als hätten sich die Regeln verschoben, unbemerkt, aber endgültig.
Die Eisbären hatten die Hand am Pott. Kein Meister-Tanz in den Mai. Jetzt müssen sie nachsitzen.
Unten in den Gängen, später, sprechen sie Sätze, die keine Geschichte mehr erzählen wollen, sondern nur noch den Moment festhalten.
Dallas Eakins wirkt erleichtert, aber nicht überrascht. Er spricht von dem, was noch nie passiert ist – ein 0:3, das aufgeholt wird. Davon, dass sie darüber gesprochen haben. Dass es im Kopf beginnt. „Ich bin stolz auf die Jungs.“ Mehr braucht er nicht.
Serge Aubin zuckt leicht mit den Schultern, als läge darin bereits die ganze Antwort: „It is what it is. That’s hockey.“ Kein Trotz, keine Klage. Nur Feststellung.
Und Frederik Tiffels findet den kleinsten gemeinsamen Nenner dieses Abends: Pfosten hier, Tor dort. Eine Verschiebung von Zentimetern, die plötzlich Welten trennt.
Draußen vor der Halle, zwischen Zigarettenrauch und aufgelösten Gruppen, steht einer in Adler-Kluft und lacht, als hätte er genau darauf gewartet. „Jetzt haben wir unseren 22. April!“
Ein Satz wie ein Echo. Damals, 2012, Mannheim, ein Spiel, das sich weigerte zu enden, ein Rückstand, der keiner blieb. Zwei Tage später der Titel in Berlin. Erinnerungen, die sich nicht erklären, sondern einfach wieder da sind, wenn die Gegenwart sie ruft.
Noch ist es nicht so weit. Noch ist es ein weiter Weg.
Berlin führt 3:1 in dieser Serie. Am Sonntag geht es in die Kurpfalz, nächster Versuch, nächster Matchpuck. Vielleicht reicht es. Vielleicht nicht. Spiele wie dieses haben ein langes Gedächtnis.
1:15 Uhr.
Ich gehe zur S-Bahn, die Nacht hat sich über die Stadt gelegt wie ein dünner Film, durch den alles ein wenig unwirklich wirkt. Auf der Warschauer Brücke hat jemand eine Box aufgebaut, viel zu groß für diese Uhrzeit, viel zu laut für das, was eben noch war. Techno hämmert durch die Dunkelheit, stoisch, unbeirrt.
Ein paar Leute tanzen. Nicht ausgelassen. Nicht leicht. Eher trotzig. Als wollten sie sagen: Es ist egal, was gerade passiert ist. Oder vielleicht gerade deshalb.
Ich bleibe einen Moment stehen, sehe zu, höre zu. Hinter mir liegt ein Spiel, das schon entschieden war und es dann doch nicht blieb. Vor mir eine Stadt, die sich davon nicht aufhalten lässt.
Das ist Berlin.
Es geht weiter. Immer weiter.
